med mobilen i handen och låtsades vara djupt upptagen av nyheterna. I själva verket stirrade han knappt på orden; skärmen fungerade mest som en sköld mot den obekväma stämningen som hade krupit in i köket. Han hade föreställt sig två möjliga utgångar: antingen skulle Anna ge upp, inse att hennes motstånd inte ledde någonstans, eller också skulle hon börja slänga ner sina saker i väskor och försvinna med en smäll i dörren. Båda alternativen hade han hunnit förbereda sig på.
Men det som faktiskt hände fanns inte med i hans föreställningsvärld.
Anna kom ut från sovrummet. Hon var redan klädd, som inför ett möte där varje detalj betydde något: raka jeans, en mjuk kashmirtröja, håret prydligt samlat. Hon bar ingenting i famnen. Däremot drog hon två resväskor efter sig. Stora, välpackade väskor på hjul, som rullade över laminatgolvet med ett dämpat, prasslande ljud.
Sara höjde ögonbrynen och drog på munnen.
— Jaså, någon har faktiskt bestämt sig för att flytta, sa hon hånfullt och tog en klunk kaffe. — Kunde inte lilla pappa övertala dig att stanna ändå?
Erik lyfte blicken från mobilen. I ansiktet syntes något som liknade lättnad, men där fanns också skuld, hoprullad och gömd bakom ögonen. Så det var nu det skulle ske. Den sista scenen. Efter den skulle allt äntligen falla på plats. Han hade rustat sig för förebråelser, tårar, kanske ett raseriutbrott.
Anna stannade med väskorna precis vid hallen, alldeles innanför ytterdörren. Hon såg på dem båda med en stilla, nästan granskande blick, som om hon betraktade två människor hon aldrig riktigt hade känt.
— Det där är inte mina saker, sa hon lågt.
Rösten var märkligt jämn. Inte ett spår av teater, inte ens en skälvning.
— Det är dina, Erik.
Han blinkade till. Mobilen sjönk långsamt ner mot bordet. Saras flin stelnade och försvann. Först stirrade de på resväskorna, sedan på Anna, som om orden hon just sagt inte gick att förena med verkligheten framför dem.
— Va? fick Erik ur sig. Han såg ut som om han var säker på att han hade hört fel.
Anna fortsatte utan att höja rösten.
— Du fick en vecka på dig att välja. I går, vid middagen, gjorde du ditt val. Du valde din syster. Det är din rätt. Du anser att hon behöver tas om hand, att hennes situation måste förstås och förlåtas. Jag tänker inte diskutera det längre. Ta hand om henne då.
Hon lät tystnaden lägga sig mellan orden, lät dem sjunka in i den tunga, sömniga söndagsmorgonen.
— Skillnaden är bara att från och med nu får ni göra det tillsammans. Någon annanstans. Jag kan inte kasta ut Sara på egen hand; hon är din släkting och det är du som tog hit henne. Men du är min man. Och om du inte kan leva utan din syster, då får ni leva ihop.
Hon gick fram till dörren och öppnade den. En sval pust från trapphuset strömmade in och fick luften i lägenheten att kännas tunnare.
— Du… menar du att du kör ut mig? pressade Erik fram till slut.
Det fanns ingen ilska i hans röst, bara en förvirrad misstro. Han kunde fortfarande inte få ihop det. Det var ju han som var mannen i huset. Han som skulle fatta besluten. Han som borde ha sista ordet.
— Jag har inte glömt något viktigt, svarade Anna. — Dina skjortor till jobbet ligger där. Datorn, laddarna, träningskläderna också. Allt du kan behöva den första tiden. Mina föräldrar lade in mer i kontantinsatsen till den här lägenheten än vad du tjänade under tre år av vårt äktenskap. Så jag stannar.
Hon mötte hans blick rakt och utan att vika undan. Där fanns varken hat eller sårad vädjan, bara en kall och definitiv saklighet.
— Du bestämde vem du ville försörja. Nu kan du börja.
Sara stod orörlig med kaffekoppen i handen. Hela den värld där hon varit prinsessan som storebror skyddade hade fallit sönder på några sekunder. Hon såg från Erik till väskorna, från väskorna tillbaka till Anna. För första gången låg något äkta i hennes ansikte: ren, oförställd rädsla. Hon hade inte vunnit lägenheten. Hon hade bara fått en bostadslös bror på halsen, en bror som hädanefter uppenbarligen skulle bo där hon bodde.
— Sara, hjälp din bror, sa Anna stilla.
Hon knuffade inte ut dem. Hon skrek inte. Hon skapade ingen scen. Hon stod bara vid den öppna dörren och höll den åt dem, nästan artigt, som en portvakt som visar gästerna ut efter ett avslutat besök.
Och just den kyliga hövligheten var värre än varje vredesutbrott hade kunnat vara. Utan att höja rösten strök hon dem ur sitt liv, lika enkelt som man lägger ifrån sig en tråkig bok man redan läst färdigt.